perder el equilibrio (revisited)

De una página a otra pasa un mes. Los días tienen todos los mismos números; cada día es el mismo cada semana. Los nombres se repiten como las horas se repiten cada día. Hoy es hoy y mañana será mañana, comprenderlo no requiere de ontoteologías, pero esa sencillez de la laguna futbolllanera requiere de meditaciones un tanto metafísicas, lo suficiente para fruncir el frente y el trasero. Ustedes disculparán la tele-o-logía de este escatismo que es la aburrición de las palabras que ya existen. Al fin y al cabo ustedes ya lo saben, la fisonomía de los días tiene un metabolismo variable (de lo más voluble), gaseoso sube y baja como la espuma de un tarro de cerveza, como el optimismo mañanero o la verticalidad sanguínea de la juventud. Hoy es hoy pero podría ser cualquier día, la diferencia está en el tamaño de la letra, las condiciones climáticas y la profundidad de las arrugas. Hoy pensé que era mañana y construí horizontes en el pantano de la página incorrecta. Los aide-mémoires son post-its descoloridos cuyo pegamento avejentado sale volando como papalote onírico y jungiano. Las terminaciones asustan por resbaladizas; la lubricación de la neblina, el rocío de la lluvia en el día que prometen imperativa e inesperadamente caluroso. Saber que hoy es hoy es cosa de esfuerzo del intelecto y la pulsión. Atlas malabarista y cirquero, con una sola pierna se equilibra sobre la isla que es la piedra con que hace squats con el esférico planeta. Perder el equilibrio es cosa de despapelar el diario. Animarse: agarrar impulso, darse cuerda, llenarse de aire, inflamarse de almas neumáticas nubladas. Cómo decirte, la certeza de mí mismo termina con la eterna repetición del calendario.

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